OTOÑO

El viejo otoño está cansado
De vagar por la tristeza de tu vida.
Sucios harapor cubren su aterido cuerpo;
Su blanca barba, en otro tiempo bella,
Cuelga descuidada y rota.
Tu alma, yerta, a mitigar su frío ya no atina.
Cuándo, Señor, veremos el final de esta derrota?
Por qué, en la noche eterna de tu vagar errante,
No encuentras la estrella azul que te ilumine?
Por qué has de seguir con el semblante triste,
Dolorido, con la fijeza de la muerte?
Pasas entre el bullicio de la gente
Y su felicidad acrecienta tu agonía...
El viejo otoño, con paso vacilante,
Se asentó sin temor en tu alma fría.
No le guardes rencor,
Sigue adelante.